Hiver en Finlande :

Yves ère en Finlande. Feindre l’an 2007 pour ne pas vieillir. Veiller à l’hydre autoritaire, taire la tentation d’hydromel, mais la Drôme et ses environs français semblent bien loin ainsi que celui qu’il faut qu’on élise, pour qu’il siège à L’Elysée, palais des merveilles pour ces êtres étranges, tronches de cake qui se battent pour un fin palais. Ici c’est le palais des glaces, donc pas celui de Paris, mais un vrai celui-ci. Ci qui gît à Kemi. Tous les ans il retrouve ses reflets gelés. Je l’ai pas vu mais j’en entendu dire. Difficile à dire que cela ne fait pas rêver, comme un Ré soulevé. Imaginez être nez à nez, petits êtres miniatures dominés, par les dômes illuminés de ce manoir aux milles glaces qui tous les ans renaît de ses glaces. N’ai-je pas tout de même idéalisé, ce qui n’est qu’un alizé de la vie, un souffle éphémère.

Mer de glace qui borde désormais les côtes finlandaises pour ne plus laisser la mer se prélasser dans les golfes et autres recoins tortueux terrestres. Non la pauvre mer se voit brimée dans sa liberté naturelle, encastrée dans de la glace (même pas à la vanille), obligée de se tapir dans les profondeurs pour vivre pendant ce temps-là, obligée de se tapir loin des pourfendeurs Bourvil, Péan et Stendhal. Assaillie de toute part, elle, avant majestueuse et dominatrice, aujourd’hui plate et soumise, aujourd’hui les pâtes s’amenuisent. Elle qui remplissait les ventres, elle replisse tous ses antres. Mais pas pour autant à l’abri de tout. Elle a beau se taire sous sa couche de glace, pour les pêcheurs la couche est pleine et il n’hésiteront pas à briser la glace pour aller chercher les fruits de la mer, fruits de la passion pour ces amoureux du poisson, de ceux qui aiment aller titiller l’anguille à la pointe de leur aiguille aux pointes des cours d’eau, ceux qui aiment titiller le brochet avec leur sabre briquet pour se faire des brochettes de ce poisson sobriquet aux embranchement des rivières. Il faut voir fleurir sur l’immensité gelée ces trous de fortune, cette roue de la fortune pour ceux qui en font un commerce. Comme herse pour labourer la mer, une simple fraise, pour ne pas faire de frasque.

La fresque du paysage, de ce pays sans âge, ne peut qu’inspirer le poète de passage, pour une pirouette pas sage, celle au delà des conventions de la littérature, parce qu’il lit tes ratures[1]. Bien inspiré serait celui qui pourrait décrire ce genre de paysage en quelques lignes, bien désespéré serait celui qui pourrait détruire ce genre de paysage avec quelques lignes. Mais aucune menace militaire ne semble peser sur cette quiétude, qui es tu de si myope pour ne pas demander une once d’audace humanitaire ? Toujours est-il, ces jours heureux, passés à contempler sans pactiser, pour ne pas attiser la convoitise, sont de ceux dont la mémoire fait son lit, ceux qui font des sommiers douillets, renforcés en plumes de légèreté et pas seulement de l’être[2]. Des jours d’une douceur sans heurt, d’une lenteur sans heures, où il ferait bon ne pas se rendormir lové dans cet écrin de velours, de calme et de quiétude, clamant ce cri du cœur « lové-moi »[3]. Il ne s’agit pas d’une simple clameur que l’on a quelques instants durant avant de revenir à de plus pragmatiques considération mais d’une exhortation qui vient du plus profond de l’intérieur, du fond de la caverne qu’on avait pourtant pris le soin d’emmuré, pour ne plus rien se murmurer. Mais cela n’était qu’une farce et la force profonde resurgit à la surface, face à face avec la réalité loin de l’idéalité mais bien plus de Johnny Haliday. Le pauvre dans ses diffiscalités[4] cosmopolites est éloigné de ces considérations tangibles de la splendeur terrestre, une sorte d’enfermement dans une autre dimension celle de la candeur monétaire en séquestre. Alors profitons paisiblement, passivement parfois mais toujours profiter bien loin des profiteroles, profiter des profits du thé pour garder la santé et mieux apprécier. Mais au pays des neiges éternelles[5], les saveurs locales ont bien plus de saveur : le glögg[6] pas dégueu qui ferait bien oublier tous ces gueux bien miteux qui peuplent les couloirs de ma mémoire. Sous le soleil exactement. Parce que jamais le soleil ne ment. Ce n’est pas un vilain garnement. D’ailleurs il produit ce que personne ne comprend vraiment, ce phénomène des extrêmes, ce phénomène des très hautes et basses latitudes, les aurores boréales et australes. Mais celles-ci se font bien rare, comme si le soleil pouvait se montrer avare, peut-être tout simplement parce que nous-même avons été en la matière de véritables têtard, irresponsable en attente de tout pour finalement en arriver à rien, pour s’en rendre compte trop tard. Alors apprécions aussi la voûte céleste, celle des belles nuits éclairées mais aussi celle de la courte journée qui parfois offre des reflets rosés, comme une Barbie qui aurait bien tournée. Une fin de journée n’est alors plus une fin mais un espoir pour le lendemain, pour se coucher le soir en ayant encore faim des jours d’après, n’être plus jamais rassasié, vouloir, sans le savoir, en voir un peu plus, ne plus se contenter d’un bonus, éternellement chercher le maxibonus, un jeu des milles francs où l’on ne prendrait pas seulement le « banco » mais aussi le « super ». Ainsi tous les jours faire le plein de super, pour ne rien perdre de sa superbe, un être humain en herbe, qui jour après jour, sort un peu plus de son abat-jour, au rythme où le soleil lui aussi voit poindre ses rayons durant quelques minutes de plus chaque jour. Parce que l’hiver n’est pas cette amie de l’ombre comme on le croit souvent, cette saison finalement fine comme l’ambre, l’ambre blanche des baleines qui recouvre tout le paysage pour assourdir et adoucir les sons et les sentiments, bien souvent pour faire rêver mais avant tout pour élever la beauté à un autre niveau, celui de la nature reine devant laquelle chacun doit s’adapter pour espérer passer l’hiver.

Le vert des arbres cédant lui aussi le pas sous cette ivoire en poudre qui régulièrement vient faire sa tournée sur Terre. Paysage monochrome me direz vous ? Paysage monotone penseriez vous ? Paysage monocorde comme un finlandais parlant anglais sans une pointe d’intonation ? Non, ne cédons pas aux idées reçues, ne suivons pas les idées recluses, celles enfermées dans de tristes boites crâniennes bien souvent tentées de se rendre en boite craner. L’hiver n’est pas de cette tristesse dont on fait des poèmes : pas question ici des « sanglots longs des violons de l’automne [qui] bercent mon cœur d’une langueur monotone ». L’hiver est tout ce qu’il y a de plus rude et de plus noble, tout ce qu’il y a de plus brut et de plus hématode, comme si l’hiver était un révélateur des caractères, comme si l’hiver et son caractère rendait les apparences délétères pour enfin laisser ce qui se cache dessous. Alors oui l’hiver recouvre tout et découvre tout. Mais sous cette couche de givre, tout apparaît plus clair et enfin plus honnête, sous la neige, enfin pouvoir se regarder dans la glace, tel que l’on est, tel que l’on est né.    

            Dans ce paysage apparemment si plat, l’humain a bien inventé des subterfuges pour mieux vivre, pour survivre. Outre les produits qui laisse le sang chargé positivement en éthanol, il faudra bien rappeler la fréquence géographique de ces chambres chaudes où aller se revigorer. « Sauna du soir, sauna de l’espoir » dit le proverbe[7]. Alors oui, en fin de journée, dans la chaleur boisée du sauna, admirer par la fenêtre ce paysage infini qui s’étend à perte de vue, à perte de raison tellement on ne peut imaginer pareil spectacle. Ce cadre vitré, comme une lucarne sur la lune, comme la luzerne pour la carne, un espoir vitré, un espoir de voir toujours des splendeurs sans heures, sans nom et sans non car, ici désormais tout devient possible, même marcher sur l’eau. Pourquoi accomplir de tels miracles ? comme le chevelu, en son temps, seulement pour offrir une autre perspective, parce que c’est bien vrai qu’au milieu du lac, la perspective, la vue et l’horizon sont bien différents. Pas pour autant question de se prendre pour le fils de Dieu, juste apprécier la Création, celle sans doute plus surréaliste que la leur qui veut que tout Cela s’est construit milliers d’années après milliers d’années, dépendant d’une étroite chimie entre les éléments qu’un rien peut bouleverser. Or le rien, aujourd’hui s’appelle « être humain » , l’être de rien, qui préfère dire « de rien » que « merci », parce qu’à trop se pardonner les uns les autres pour ce qu’on fait ( ou ce qu’on ne fait pas), il ne sera bientôt plus possible de nous remercier alors qu’il oublie déjà de remercier pour le présent fait par le passé qui nous offre cette Terre en héritage. A moins que la nature dans sa grandeur décide de nous remercier, nous demandant de prendre congé de notre emploi de maître de la Terre . Mais ne cédons pas le pas à la misanthropie et espérons. En attendant respirons ce paysage qui insuffle tant de vie, qu’on pourrait se dire que les musulmans et leurs 7 vies ont du venir respirer longtemps ce paysage. Pourtant le mercure rend bien les choses ici plus compliqué. Pas que l’air soit empli de mercure. Non seulement la température qui bien vite tempère la littérature : oui, il faut bien vite tempérer ses propos face à de telles démonstrations de froideur. Parce que par exemple, le besoin se ferait bien sentir de sang frais pour animer l’économie mais comment espérer une décision de sang froid de venir s’installer ici bien loin du chaud? Quand le thermomètre campe à –30, pas vraiment envie de planter ici sa tente.

Et oui l’hiver repousse. Tous les ans, sur l’herbe fraîche il repousse. Immanquablement. Pourvu que ça dure[8]…

Vendredi 16 février 2007.

 Les vacances de Monsieur Hulot, suite et fin.

Du coup, le passage de ce pauvre pêcheur local le sortit de sa rêvasserie, lui qui retrouvait de l’espoir et de ce fait cela le replongea dans les méandres du doute. Un doute si profond, qu’il se sentit l’âme d’entamer sa bouteille de ce drôle d’alcool finlandais fait à partir du goudron des arbres. Gorgé après gorgé, le désespoir monta tandis que le niveau d’alcool dans la bouteille lui descendait. Doucement mais sûrement il finit sa bouteille. Ne sachant quoi faire de cette fiole, il la balança au loin, oubliant déjà ses principes écologistes : « Je lance une bouteille à la mer,/ Messageries maritimes/ Je lance une bouteille à la mer,/ une bouteille de gin/ La bouteille, je l’ai bue/  et mon divan chavire/ Je lance une bouteille à la mer…/ Hic!/ Dans la bouteille j’ai mis/ un message de détresse/ un papier où j’ai écrit  S.. O.. Hic!/ Et je l’ai lancée à bâbord/ de mon divan qui tangue…/ Je lance une bouteille à la mort/ Hop!/ Je lance deux bouteilles à la mer/ Messageries maritimes/ Si la première se perd,/ la deuxième j’imagine,/ ira au gré des flots verts/ en Amer… hic!/ A moins qu’elle n’aille à l’envers/ Bof! »[1]. Et oui, le Nicolas, il déprimait. C’est dur de prendre de telles décisions et l’alcool, aidant, il commençait à regretter sérieusement.

            Avant de se faire ramasser par la police locale, comme un vulgaire clochard, il se décida à continuer plus loin son exploration du bord de mer. Mais, considérant l’alcool qu’il avait déjà ingéré, le pas était lent et hésitant. De ce fait, il ne fallut pas longtemps à ce badaud français en vacances ici à reconnaître le célèbre explorateur français. Surpris de retrouver en ces lieux, le plus célèbre écologiste de France, il interpelle ce dernier :  « Elle est à toi cette chanson/ Toi l’Auvergnat qui sans façon/ M’as donné quatre bouts de bois/ Quand dans ma vie il faisait froid/ Toi qui m’as donné du feu quand/ Les croquantes et les croquants/ Tous les gens bien intentionnés/ M’avaient fermé la porte au nez/ Ce n’était rien qu’un feu de bois/ Mais il m’avait chauffé le corps/ Et dans mon âme il brûle encore »[2]. Après un tel hommage, malgré l’alcool qui commençait réellement à le griser, il se décida à s’arrêter à l’approche du badaud. Se sentant en confiance face à ce français le reconnaissant, il commença à se livrer et à parler intimement de lui et d’une récente expérience qu’il avait vécu après cette dernière importante décision dont il est toujours ici question:

« vous allez rire : j’ai rencontré la mort. Si je vous dis où vous n’allez pas me croire : j’ai rencontré la mort à l’angle du boulevard Sébastopol et de la rue Blondel. Je le signale à l’intention des ploucs de la France profonde et de la fraction dure des séminaristes intégristes ligaturés de la trompe, la rue Blondel est ce qu’il est convenu d’appeler une rue chaude. Elle fut d’ailleurs nommé ainsi en hommage au sergent Blondel qui fit retraite à son retour des Indes à la fin du siècle dernier après dix ans de bons et loyaux services dans les chaudes lanciers du bengale.

     « tu viens chéri », me dit la mort. C’était une voix presque inhumaine à force de beauté et une voix aspirante, la même sans doute qui faillit perdre Ulysse. Je freinais pile des deux pieds et je me tournais vers elle. Ah la la la la la la. Je me doutais bien que la mort était femelle mais pas à ce point. Elle avait mis ses cuissardes noires des coutiers de l’enfer et son corset des sombres dimanches d’où jaillissaient ses seins livides et ronds comme l’éternité. Son visage d’albâtre maquillé d’écarlate irradiait de cet état de grâce enfantine nourri d’obscénité tranquille et d’impudeur insolente qui vient aux adolescentes à leurs troubles des premiers frissons du ventre. «  tu viens chéri ». je m’attendais à ce qu’elle ajouta les vers qu’elle ajouta naguère pour attirer le poète dans le guêpier de sa guêpière. «  si tu te couche dans mes bras, alors la vie te semblera plus facile, tu y seras hors de portée des chiens, des loups, des hommes et des imbéciles ». « alors tu viens ? ». « euh je peux pas madame aujourd’hui je peux pas, aujourd’hui ça m’arrange pas de mourir. C’est bientôt noël n’est-ce pas, faut me comprendre ». faut vous dire que je revenais des grands magasins voisins les bras chargés de paquets pour les enfants. Toute la ville frémissait et trépidait de cette exaltation électrique colorée qui agite les familles autant qu’elle racornit les solitaires à l’approche de noël. «  non vraiment madame, je veux pas mourir aujourd’hui, j’ai le sapin à finir ». « soit pas stupide, si c’est le sapin qui t’manque, viens, j’ten donnerais moi du sapin ». « mais puisque je vous dis que je ne veux pas mourir ». «  pourquoi ? » . « pardon ? ». «  bah sais-tu seulement pourquoi tu ne veux pas mourir ? ».  « ah bah je sais pas moi, j’ai encore envie de rire avec ma femme et mes gosses, j’aime bien mon boulot, j’ai pas finit de mettre mon bordeaux en bouteille et puis j’attends un coup de fil de maman et puis d’abord faut que j’aille chercher mes chaussures chez le cordonnier de la rue des Pyrénées ». « mon pauvre garçon, tu es lamentable : pour la première fois de ta vie, tu as la chance de voir la mort en face et au lieu de coucher avec moi, tu t’accroches à ton histoire de pompes, même pas funèbres. Enfin mon lapin soit raisonnable, regarde autour de toi es-tu vraiment sûr de ne pas en avoir assez de cette vie de con ? ».

     ah évidemment je jetais un regard circulaire sur le boulevard où la pluie glacée détrempait le trottoir gris sale jonché des milles merdes molles des chiens d’imbéciles. Mes frères humains trépignaient connement entre les bagnoles puantes d’où s’exhalaient ça et là les voix faubouriennes et bovines des chauffards éthyliques englués à vie dans l’incurable sottise des revanchards automobiles glapissants de haine et suintants d’inintelligence morbide. La vulgarité tragique de la vitrine du conforama voisin me donna soudain la nausée. Trois grands nègres souillés de misère et transis de froid s’y appuyaient en grelottant dans la dignité autour des balais de caniveau pour lesquels ils avaient quitté la tiédeur enivrante de leur Afrique natale. A la devanture du kiosque de la Sébasto, la guerre menaçait partout, la princesse de mon cul épousait le roi des cons, le franc était en baisse et la violence en hausse, la speakerine hébétée crétinisée au raz des personnels, un chanteur gluant gominé affichait aux anges un sourire aussi élégant qu’une cicatrice de césarienne ratée, le ministre des machins triomphait d’incompétence, le roi du football tout nu sous la douche cranait comme un paon mouillé ravi de montrer la queue à tous les passants, les cervelles éclatées collées aux carrosseries racontaient en multicolore le grand carambolage meurtrier de l’autoroute : le poids des morts, le choc des autos et la traditionnelle grognasse du mois racolait l’obsédé moyen avec ses oreilles en prothèse de lapin et ses nichons remontés luisants de glycérine « je suis dans l’huile, c’est parce que j’aime ça ». «  alors tu viens chéri ? »dit encore la mort dans un souffle infernal et brûlant qui m’envahit le cou jusqu’à la moelle. « allez viens, je te promet que la nuit sera longue, je te ferais tout oublier, tu oublieras la pluie, ta vieillesse qui vient, les passages cloutés, les bombes atomiques, Sarko[3], le tiers provisionnel et l’angoisse quotidienne d’avoir à se lever le matin pour être sûr d’avoir envie de se coucher le soir. […] « d’un autre côté depuis que j’ai connu ces étés lointains dans le foin avec une mirabelle dans une main et la fille du fermier dans l’autre, j’ai pris l’habitude de vivre et puis l’habitude vous savez ce que c’est au bout d’un moment, ça devient toujours une manie » »[4].

         Ainsi après ce choix majeur, il avait bel et bien songé à la mort. Mais il avait décidé de repartir de l’avant. Comme il l’avait exprimé lors de sa conférence de presse, : « t’auras ta place mais faut en payer le prix / plutôt que d’être ici, moi je veux rester seul / je sais que dans ce tout petit puzzle/ moi j’ai pas/ et ce qui va avec/ ma place/ et ce qui va avec/ ma place/ »[5]. Mais tout cela ne l’interdisait pas de garder son rôle de Monsieur environnement. Il n’avait juste pas sa place dans la bataille électorale. Il se devait donc de garder la tête froide et de continuer à aller de l’avant : « La positive attitude/ La positive attitude/ La tête haute/ Les yeux rivés sur le temps/ Et j’apprends, à regarder droit devant/ La positive attitude… »[6] pensa-t-il dans sa tête. Et puis surtout si il s’était présenté, il aurait alors du affronter le parti des verts. Il préférait de ce fait les avoir comme amis que comme ennemis. Il vouait donc depuis un certain culte envers le parti de Dominique Voynet : « Allez,/ Qui c’est les plus forts/ Évidemment c’est les Verts/ On a un bon public/ Et les meilleurs supporters/ On va gagner/ Ça c’est juré/ Allez/ Allez,/Qui c’est les plus forts/ Évidemment c’est les Verts »[7]. Il alla même jusqu’à s’asseoir de nouveau sur un banc pour écrire un poème à l’intention de Dominique Voynet pour lui apporter son soutien dans cette campagne[8] :

A l’aube de ce jour j’ai vu naître une étoile
Dans ce cœur mon amour une filante s’est invitée
Elle éclaire tes premiers pas d’une couleur de liberté
Elle te berce dans ses bras, elle te berce dans ses voiles

Moi je t’offre des poussières et puis le monde entier
Les neiges éternelles que les hommes ont délaissées
Moi je t’offre cette brume sillonnant les rivières
Le soleil, jardins de dunes, une rose dans le désert

Rêve mon enfant, les yeux ouverts les yeux fermés
Rêve mon enfant la tête en l’air, la voie lactée !
Rhoulm mine kind, met daney ofeney and famart oygn
Met daney and hemteley troug sleibm met dayn gansey hart.[9]

Au berceau de la vie tu cueilleras cette étoile
De tes mains mon amour tu sèmeras des cailloux
Emprunt de sourires volés aux cimes des joues
Les regards se mêleront d’un destin amoureux

Moi je t’offre mes envies de te voir aimer
Les montagnes arides que les hommes ont oubliées
Moi je t’offre la vie sur une chanson de Vargas
Une note qui t’accompagne, une mélodie au bout des doigts

Rêve mon enfant, les yeux ouverts les yeux fermés
Rêve mon enfant la tête en l’air, la voie lactée !
Rhoulm mine kind, met daney ofeney and famart oygn
Met daney and hemteley troug sleibm met dayn gansey hart.[10]

         Ainsi petit à petit, la raison revenait et sa décision lui apparaissait décidément plus claire et bien logique. Parce que les verts, c’est un parti politique qui tente d’intégrer l’écologie dans le politique depuis des années et un score ridicule à cette élection réduirait à néant tous ces efforts et le parti risquerait bien de disparaître. Et puis est-ce bien lui qui représente une vrai défense de l’environnement en France ? une fondation soutenue par EDF et l’Oréal, quelle crédibilité en matière d’écologie… un emploi chez TF1 dont son PDG a un jour déclaré que l’objectif de ses programmes était de rendre le cerveau des téléspectateurs disponibles pour Coca-cola… alors oui, tout cela lui a fait du bien, il a sans doute pensé un instant qu’il se devait d’une bataille intense et dure en milieu politique. Mais maintenant tout est plus clair pour lui : « Ma pierre angulaire se situe dans l’ancienne Rhodésie/ Maître de cérémonie, ashkénaze d’Indonésie/ J’connais mon rôle et je l’joue à tour de rôle/ Depuis le temps où j’ai fait le serment du jeu de Paume/ Pomme de discorde sous le Saule Pleureur/ Tu peux m’mettre en taule quoi qu’il en soit j’connais mon rôle. »[11].

            Donc en définitive, c’est quoi « les vacances de Monsieur Hulot » ? pour faire simple, un bon débarras pour la politique et l’écologie française. Chacun sa place dans le système, surtout quand, en la matière on est « dans le système » (tous ses partenariats, parfois son manque de volonté de réformer suffisamment le système pourtant bien nécessaire pour sauver la planète…)…  après ce jugement tranché, il faudrait tout de même rappeler que M Hulot c’est aussi une certaine utilité pour l’écologie française : par son image populaire, son discours relativement conciliant, il peut modifier les mentalités (en surface au moins) et peut avoir un impact sur la prise de conscience des dangers actuels.

         Voilà fin du premier épisode, faîtes gaffe à la marche en descendant, c’était «les vacances de Monsieur Hulot », revu et corrigé par la bande de furieux de Lapinkaari[12].

P.S : En fait ce texte au départ aurait du être un texte sérieux et réfléchi sur la décision de Nicolas Hulot , un sujet qui me tenait particulièrement à cœur et finalement tout ça s’est une nouvelle fois transformé en un gros n’importe quoi. Voilà donc un nouveau délire personnel, un petit hommage à Philippe Collin et son émission du dimanche matin sur France Inter, « Panique au Mangin Palace ». j’espère que les connaisseurs auront apprécié le remake écrit que je viens d’effectuer et j’espère que cela donnera envie aux néophytes d’écouter cette émission ( je suis pas payé par France Inter, je précise quand même… de toute façon avec les choix de programmation/reprogrammation qu’ils ont fait cette année, je ne pourrais pas les soutenir entièrement). Alors évidemment, tout cela serait sans doute mieux si j’avais pu enregistrer tout cela et on perd toujours quelque peu à l’écrit en la matière, mais j’espère en avoir assez tenu compte dans mes choix de textes. Et puis dans le même temps, je voulais aussi parler de mon escapade dans cette charmante bourgade qu’est Rauma. Donc pourquoi ne pas allier les deux ?

Dimanche 4 février 2007. (en fait fini le jeudi 8 mais comme l’officielle « panique » est le dimanche…)