écrits disparates, le hiératique disparait

     Week-end pascal oblige, les voitures se pressent aux portillons et portes de la ville, pour en sortir. Les fauves sont lâchés et les conducteurs font rugir les moteurs. Rugir, certes, mais c’est surtout l’impression de lions en cage qui domine, car mimétisme oblige, un goulet d’étranglement s’est vite créé autour de la ville et dans les pots d’échappement qui, dans l’immobilisme, semblent souffrir d’une quinte de toux. Si les embouteillages sont monnaie courante dans la cité girondine en fin de journée et à plus forte raison le vendredi, l’appel de l’air frais et libre des week-end entraine quelques rejets supplémentaires d’air à forte teneur en produits polluants. Dans la cité du vin, avec du cidre, on mettrait Bordeaux hors-bouteille. En attendant, comme disent les connaisseurs, ça sent le bouchon. Malgré tout, quand le vin est tiré, il faut le boire. Même s’il faut patienter avant de laisser pouvoir s’échapper la joie des petites filles qui déjà trépignent à l’arrière du break familial et ne pourront véritablement laisser exploser leur allégresse qu’à la vue de la plage sableuse. Mais est-ce la supposée douceur de vie girondine, la tempérance du tempérament local, on ne joue du klaxon ici pas plus que Beethoven n’usait de l’accordéon dans ses sonates. Peut-être est-ce une forme de résignation, comme si les bordelais avaient pris acte de l’engorgement urbain, surtout lorsque l’on souhaite justement s’extraire de l’urbain. Pour preuve que la quiétude règne dans les encombrements urbains, cette voiture lancée à toute allure vers le carrefour qui ne fait que presser la pédale du frein sans même presser l’avertisseur sonore alors qu’une jeune féline se permet un pied de nez au bonhomme en rouge réglementant le passage des piétons. A moins qu’il ne s’agisse là que d’un comportement marqué par la pire galanterie, celle qui engendrerait un comportement différentiel vis-à-vis d’une jolie jeune femme pour la seule et unique raison qu’il s’agit d’une jolie jeune femme, ce qui supposerait qu’en pareille situation, avec un petit vieux rabougri, la corne de brume automobile aurait résonné à de nombreuses reprises, avec quelques agréments vocaux rappelant l’inconscience du-dit petit vieux rabougri.

       Peut-être est-ce l’héritage anglais qui joue-là en la faveur des bordelais, comme si, en terre gauloise où l’impétuosité est si souvent de mise, il résistait encore et toujours à l’envahisseur un village anglais… Peut-être qu’en ce sens, on peut parler d’art de vivre bordelais. Peut-être est-ce une influence plus lointaine – tant temporellement que géographiquement – d’une de ces régions caucasiennes où chaque démarche administrative s’accompagne du partage de la tasse de thé, comme si au-delà de rendre service, on souhaitait également se rendre quelques amabilités. Quoiqu’il en soit, cédant comme tout un chacun à l’appel d’air du bel air de l’été, les bordelais manifestent leur frugalité de l’air pur avec tempérance. A moins qu’il ne s’agisse de quelques relents pascaux qui flottent au-dessus de la ville, faisant passer l’envie d’envenimer d’une manière ou d’une autre les relations avec les congénères automobilistes.

Pour ma part, ma monture à deux roues flirte avec la carrosserie, filant presque libre comme l’air entre les véhicules immobilisés sur la chaussée. Je dépasse presque avec aise toutes ces automobiles, moi qui ne vais pas au bord de mer, juste l’histoire de quelques emplettes de seconde main. Alors je flâne avec un flegme presque british, je me laisse pousser par les courants d’air, je me laisse doucement descendre des différents monticules que mon véhicule rencontre. Ainsi à la descente du ralentisseur, je suis saisi par une vive bouffée florale, pas de celle dont on rend la gomme machouillarde plus agréable au palais, pas non plus de celle dont on rend les lieux de l’intime plus universels et décents, ni même de celle encartonnée sous la forme d’un conifère qui n’en a rien à faire mais placée dans l’habitacle de nombreux véhicules, non une véritable bouffée parfumée et glycinisée me saisit dans l’ivresse de la descente du ralentisseur. Les descentes de trottoir sont bien plus piègeuses et dangereuses, ravivant le sentiment d’aventure de tout voyage à vélo qu’il soit aux Pays-Bas au Cap Nord ou à Bordeaux. La descente de la route, qui, épousant le relief de la croûte terrestre, nous fait dévaler quelques mètres de dénivelé me saisit de toute puissance et concomitamment de légèreté. Sentiment de fuite, d’échappement au monde, heureusement que les pots sont là pour me ramener à l’âpreté de la réalité.

L’herbe verte et florissante exerce un immense pouvoir d’attraction sur les corps amoureux. Tout corps amoureux plongé dans une clairière s’y affale. Un corps dual car si les amoureux font coeur commun, ils conservent leur propre corps, en dépit de leur tentative de fusion. Certes l’herbe verte printanière attire d’autres corps allant du lecteur nonchalant à l’alcoolique bucolique en passant par les mouches et autres volatiles de petites tailles sans oublier les mammifères à l’instar des lapins ou des écureuils, ces derniers ne faisant d’ailleurs souvent que traverser ces tapis verts, ne préférant pas miser une noisette sur une douce sieste profitable et inclinant plutôt pour retourner faire fructifier leurs réserves bien sécurisées auprès d’un arbre.

Mais ce sont bien les amoureux qui ont la primeur du printemps enherbé. Car il faut bien replacer cette pratique dans son contexte : cette activité est saisonnière et précisément printanière. Il ne faut pas se jeter trop tôt dans les bras des brins d’herbe car pour peu que l’hygrométrie ait été importante et ce sera dans un bain de boue que les amoureux plongeront. Or, si le bain de boue ne leur est pas en soi une pratique réprimée, elle doit se restreindre au cadre particulier du spa ou du centre de relaxation, où il est socialement admis le délassement dans le réprouvé mélange d’eau et de terre. En dépit de tous les courants d’écologie politique, on ne pratique plus le bain de boue dans la nature. Il ne faudrait pas non plus se vautrer sur le sol laissé en jachère trop tardivement dans l’année. Ce ne serait alors plus que poussière et terre asséchée que l’on rencontrerait. Outre le confort que l’on y perd alors, c’est surtout la texture qui nous manque. Il faut néanmoins prendre garde aux jachères trop prononcées où les rencontres avec le règne animal le plus venimeux pourrait bien vite être fatal aux Eve et Adam des temps modernes.

Il se trouve ainsi que l’attraction à l’herbe verte est plus importante lorsque celle-ci, rase et bien entretenue, rentre dans l’écrin urbain d’un parc public, d’une pelouse laissée à la liberté des passants à proximité de bâtiments publics, voire dans son propre jardin pour les mieux dotés de notre société, même si cette dernière version supprime toute la vertu ostentatoire de la pratique. Du fait de la rareté de l’herbe verte subissant une taille régulière – comme les canons de la mode, l’herbe suit les diktats de la minceur de notre société qui aime qu’aucun brin ne dépasse – les espaces disposant de ces atouts sont forts rares. Leur pouvoir d’attraction n’en est que renforcé aboutissant à une concentration des corps amoureux, qui, dans leur tendance fusionnelle, ne se soucient guère de ce comportement grégaire. Si leur intimité leur est aussi essentielle que l’huile, la pression sociale ne leur empêche d’extraire les plus fins parfums de l’huile. Ils retrouvent leur intimité partout où ils se trouvent.

On notera d’ailleurs que l’attraction exercée par l’herbe fraîche va décroissante avec la durée de vie du couple. Sans disposer de corrélations scientifiques sur un large échantillon, on peut raisonnablement subodorer une régression de la mixité entre les corps amoureux et l’herbe le temps passant, les couples plus avancés se contentant justement de passer auprès des espaces herbeux envahis de corps fraîchement fusionnés. Tout au plus les corps amoureux avancés se contenteront d’une brève station assise sur un banc soit pour deviser brièvement le temps de reprendre un souffle perdu par la marche précédente, soit pour justement observer ces corps alanguis poussant comme des marguerites au soleil, eux qui coutumiers des plates-bandes funéraires, s’accoutumaient presque aux sombres chrysanthèmes. La candeur de ces jeunes fleurs leur feront un joli bouquet de mélancolie qui, lentement, se fanera dans les jours qui viendront. Ils auront beau maintenir le niveau de l’eau, irrémédiablement, les souvenirs se faneront. C’est ainsi qu’ils n’ont pas pour coutume de s’arrêter longtemps, bien conscient qu’ils ne pourront maintenir leur moral à flot. L’homme souvent prendra prétexte du journal régional qu’il ne souhaiterait, en ce dimanche – car il s’agit bien souvent d’une promenade dominicale – pour rien au monde manquer ou bien un tri à effectuer dans les factures qui s’accumulent en cette fin de mois. La femme, même si généralement l’argumentation de l’homme se suffira à elle-même, pourra prétexter la cuisine à préparer pour le repas du soir ou, si elle est encore suffisamment coquette, une couleur à faire.

Les couples amoureux n’ont pas ces soucis-là. Leur tête repose en paix, pour l’un directement sur le sol, pour l’autre sur la poitrine de l’ayant-droit de coeur. Un tremblement de terre pourrait se produire, ils s’en ficheraient éperdument. Bien calés, l’un contre l’autre, il ne pourrait pas les déloger de leur position et seul le ciel, leur tombant sur la tête, pourrait les atteindre, même si, occupés à déceler quelques formes reconnaissables dans les nimbus et ainsi nimbés de rêves in naturalibus, ils sont surtout susceptibles de sombrer sous les assauts de la coalition formée par Cupidon et Morphée.