écrits disparates, le hiératique disparait

J’ai décidé de donner un tournant engagé à mon existence. Me rendant compte de nombreuses composantes m’apparaissant choquantes dans la vie, je ne voyais d’autre alternative que le combat. Deux choses pour commencer : la mort me paraît bien inutile tandis que la naissance semble, par de multiples aspects, être d’une injustice profonde.

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Et la gousse d’ail autour du cou, me fait-on ingénument remarquer ? Mais c’est qu’à défaut de vampires hantant nos rues trop éclairées, je m’en fais mon chewing-gum, ma chique à mâcher, mon goûter quotidien au premier profit de mon sang qui s’en trouve revigoré.

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Implacablement, je n’avais vu d’autres alternatives que celle d’un usage quotidien d’une langue morte, qui, pour des raisons de contexte géographique et de quelques rares souvenirs scolaires, fut celle du latin.

Si cela me rapprochait du sacré et par là de l’éternité face à la lutte sans merci contre la mort, cela en rendait toutefois la commande chez le boucher d’un bon steak bien plus problématique.

Il m’est une commune habitude de m’imaginer ma mort, jouissant de la vision des miens qui me pleurent et me regrettent. Cependant, j’ai bien conscience que ce tableau n’est qu’une représentation, qu’une vision de l’esprit qui ne pourrait en rien s’incarner en ce bas monde.  De fait, il n’y a rien de plus que j’exècre que les gens qui pleurent.

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Le pigeon confit dans son sang au milieu du bitume ne réussit à m’extirper la moindre larme. Son regard vide et implorant dans son dernier souffle ne m’émut pas plus. Quant à ses griffes recourbées et garnies des cailloux de la route, elle ne pouvait pas plus m’attirer de sympathie.

Cette froide ignorance de la mort n’est-elle pas la meilleure arme à notre disposition ?

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Autant de son indifférence profonde à mon égard m’avait toujours vexé, autant le regard fixe d’animal empaillé qu’il me proposait désormais me glaçait les sangs. A choisir, l’indifférence me seyait mieux.

Dans les allées du salon de la mort, la mort n’est plus un pis-aller. Elle tient désormais salon.

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Le bobo au fond de son jardin écolo osa lancer un regard au fond de la cuve à compost. Les vers y grouillaient dans un enchevêtrement de matières organiques en décomposition. Il eut un regard de dégoût. Bobo ou pas, l’amas de vers foisonnants, qui nous attend au bout du chemin, est un mortel et peu réjouissant rappel à l’ordre.

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Je prierais la prochaine personne qui aura connaissance du fait qu’un homme vient de trouver la mort, qu’il la localise au plus vite – si possible avec nos moyens modernes de géolocalisation, gagnons en fiabilité – afin que l’on puisse, une bonne fois pour toute, la mettre hors d’état de nuire.